entonces, con la seguridad de que aquel muchacho nunca la vería marchar. Pero él no era el único fascinado. Desde su ras del suelo, Miezi se empapaba de aquel carisma fácil de Dorian Nightshade, tan diferente a la ritualidad que ella recordaba sólo en esbozos, o a la voracidad justiciera de
agua las rocas de un río.
Siguió con los ojos los dedos largos del hombre; la línea de su garganta expuesta. En un momento absurdo, sintió la lengua pesarle con un hambre de siglo: por la sangre como la había conocido alrededor de la hoguera, cuando su corazón latía aún al ritmo del bamboula,
Tante Kayiman en su bayou — o al hambre, sencilla y feroz. Todo eso era franco. Su sentido enraizado de la honestidad se rebelaba contra ese espectáculo hipócrita: la risa arrulladora del cazador, la curva impúdica de la presa al exponer su garganta. Antinatura. Y, aun así, no hubo pudor ni honor
que lograra apartar su mirada. Se revolvió de apetito entorno a las pantorrillas del mortal. Nunca había visto cazar así.
labios calientes contra piel fría. No era una sed para ese callejón lejos de casa. La contradicción —el estar y no estar— la desorientó, y por un instante Miezi quedó hecha piedra. Dorian Nightshade tenía razón. Necesitaba alimentarse mejor.
En el bayou, Tante Kayiman había colorido su dieta con
preguntas?”, pensó, pero no dijo, en un intento de diplomacia (que no evitó que la réplica se imprimiera en la curva altiva de sus cejas). No quería espantarlo de nuevo a 𝘦́𝘭.
Tampoco, para ser justos, a su presa. En cuanto el muchacho apareció, ella escapó del charco de luz que iluminó el
hambre se había convertido en una compañía constante y discreta, que paliaba con pequeñas alimañas a la espera de conocer mejor aquel terreno nuevo. Si hubiera sabido que en Los Ángeles la caza estaría tan acotada, habría bebido más antes de llegar.
“¿Cómo voy a aprender si no respondes a mis
un reguero de cadáveres secos (nunca había aprendido a beber sin matar. Nadie le había enseñado, y no le había hecho falta en el pantano). Llevaba desde Acolita, sin embargo, sin alimentarse de un ser humano — aquella criatura inoportuna en el metro había arruinado su más reciente oportunidad. El
callejón. Un instante más tarde, no quedaba más mujer, sino una niebla fina que lamía los tobillos de la pareja, y que un ojo mortal apenas percibiría en la semipenumbra. Había sido un gesto a la vez complaciente y descarado, como sonriéndose: “¿ves que no estorbo?”.
Podría haberse escabullido
escamas, pelo, plumas, y con los desgraciados que encontraban entre sus dientes el juicio de Bondye. En las ciudades, había poco más que gatos callejeros, ratas y palomas, todos esmirriados. La única presa provechosa, y la única que abundaba, era la gente. Junto a las vías del South Pacific corría
