Le poil n’est pas un ornement mais une poussée de vie, une herbe sombre. Deux corps se heurtent, se respirent, se mordent, le désir devient convulsion, nécessité organique. Ce n’est plus l’amour qui agit, mais la chair elle-même, en crise, qui exige d’être vécue jusqu’au tremblement.
Au milieu du 19ème siècle, Les musées d'art parisiens ont mis en œuvre un programme insolite connu sous le nom de “Visites du matin” exclusivement pour leurs clientes et montraient de jeunes athlètes masculins posant stratégiquement comme des sculptures vivantes parmi la statuaire nue classique.
Ironman
Accroupi, nu, dos barré d’une croix noire, peinte à la hâte comme un acte de guerre.
Il s’enfonce le crucifix lentement, sans honte,
non pour profaner, mais pour rendre au corps ce qui lui a été volé. La foi. La douleur. La lumière.
Avec cette rage sèche que seuls saints ou prostitués comprennent.
