Ma ville qui cuit sous les toits de zinc. Qui s’entasse sur les terrasses, but pour la Croatie, planche mixte, pinte d’IPA, paquet de tabac à rouler.
Ma ville qui sort son chien à l’heure des lampadaires. Qui n’aura pas assez dormi demain matin.
Qui transpire. Qui râle. Qui s’enlace à la fenêtre.