Tardes de te i literatura dins de l'univers creatiu de l'Edward Carey.
Em cerco a les palpentes
vibrant encara, en el cor del moll de la poesia,
però ai las, que aquest únic camí plaent
només el crepuscle el camina.
I mentrestant, res no succeeix;
-cendra freda circumspecte-
ni tan sols la vida.
Poesía es lo imposible
hecho posible. Arpa
que tiene en vez de cuerdas
corazones y llamas.
FEDERICO GARCÍA LORCA
#Poesía
Necesitamos más poesía, dijo el loco, y menos fachas, muchos menos fachas…
¿Qué decirle a la tristeza
cuando no es capaz de sonreír?
Sueña, le digo, sueña,
los sueños saben bailar con el viento…
Fui, quizás, como la sombra de la noche,
cegada por el fulgoroso resplandor
de las vibrantes luciérnagas.
De tantas culebras en las manos
se me ha torcido el alma y sólo respiro
dos versos extinguiéndose en la nada.
Tan lejos la catarsis y aún así,
sonando tan hermosos violines
cada madrugada.
Però no.
Hi ha un trencadís a la pell que no té color.
I el silenci tan atroç esdevé dins meu
el més immens i terrible dels sons.
"Que hablen, que cuenten, que sanen y que sean capaces de cerrar heridas o contar su propia historia con sus propias palabras antes de que ellas no estén. Y que no lo cuente nadie que no sea ellas."
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Vull provar de sentir,
de tastar amb zel el cel ombrívol de la nit,
d'abraçar el vers vell i besar el nou.
I que de nou cada passa sigui un mot,
un retruc del cor,
i que les mans siguin emblema de la folla tremolor.
